Хьюстон, 2030 - Страница 115

115

Наконец, Марк добрался до ворот заводика Штольца. Ворота были заперты, но над короткими обрубком кирпичной трубы котельной поднимался шлейф дыма. Майк говорил, что у них на заводе котельная должна была работать круглосуточно. Если «бомбу» запустили, останавливать ее не стоит, пока весь цикл не завершится. Остановишь раньше - придется вручную вычищать полу-разложившуюся пластмассу из резервуара. Марк стучался в ворота несколько минут, пока кто-то изнутри не ответил: «Это ты, Джас?» Немного спустя в створке ворот отхлопнулось смотровое окошко, и какой-то мужчина выглянул наружу. Его лицо было в тени капюшона плаща. «Ты кто, черт возьми? Проваливай.»

Марк вытащил бэдж и начал с заготовленной фразы: «Здравствуйте, я - старший следователь Пендерграсс, из ФБР.»

«Надо же! Из самого ФБР!» - за воротами загремел засов, и одна створка слегка приоткрылась: «Пожалуйста, входите.»

Марк пощупал левым локтем свой «Глок,» и, ощутив успокаивающую тяжесть пистолета, толкнул велосипед внутрь. Все, вроде, идет по плану. Однако, Эрик Сполдинг это, или нет? «А Ваше имя, сэр?» - спросил Марк, одновременно пытаясь разглядеть лицо сторожа. Пока, он лишь убедился, что сторож был одного роста с «Мясником» - точнехонько 9-5. Еще, у сторожа было оружие: гладкостволка двенадцатого калибра. В своей прежней жизни, это ружье, наверное, использовалось для стендовой стрельбы - по тарелочкам, но теперь оба ствола и приклад были отпилены, превратив ружье в бедняцкую версию тактического дробовика.

Ночной сторож громыхнул засовом, повернулся и сбросил капюшон плаща. Наконец, Марк увидел его лицо. Оно имело много общего с лицом капитана Эрика Сполдинга с фото из файла, но этот человек был однозначно не Эрик Сполдинг. Наметанный глаз Марка мгновенно насчитал с десяток различий: нос, форма уха, чуть выгнутые брови... Марк почувствовал огромное облегчение.

Человек протянул руку и представился: «Рик Сполдинг, ночной охранник. Как поживаете, сэр? И, хм, извините за обрез. Разумные предосторожности.»

«Приятно познакомиться, мистер Сполдинг,» - ответил Марк, пожимая руку: «И, я прекрасно понимаю, оружие просто необходимо. Лишняя осторожность еще никому не навредила.» Укороченное «Рик» могло означать: «Ричард,» «Патрик» или, естественно, «Эрик,» но это было, скорее, просто совпадение. Человек казался достаточно доброжелательным, и не выглядел обеспокоенным.

Сполдинг махнул рукой вглубь двора, приглашая Марка следовать за собой: «Чертов дождь. Давайте лучше зайдем в офис, сэр.» Марк прислонил велосипед к воротам и двинулся вслед за сторожем. Какие у него шикарные резиновые сапоги, отметил он про себя. «Веллингтон.» Такие сейчас даже в ФБР не достанешь. Еще он отметил, что сторож не хромает. Расслабься, и не будь параноиком, скомандовал он себе. Это не тот Сполдинг. Совсем другой, совершенно абстрактный Сполдинг, просто ночной сторож с заводика «на Куче.» Десять тысяч шансов против одного, что это - не «Мясник.»

У двери офиса сторож постучал сапогами, чтобы сбить налипшую грязь. Затем, он обстоятельно, неторопливо распахнул дверь и жестом пригласил Марка войти. «Чем могу быть полезен, сэр?» - спросил он. Как какой-нибудь британский дворецкий из старого фильма. Следовать заранее разработанному плану разговора не имело смысла, и Марк спросил напрямик: «Мистер Штольц, Мартин и Саманта? Они тут? Я немного волновался... Ну, ураган, все такое... А звоню - отвечает автоответчик. Вот решил заскочить по дороге...»

«А, так Вы - отец Саманты и Майкла!» - расплылся в улыбке сторож. «Великолепные у вас дети, сэр, просто загляденье! Как там дела у Майкла - в армии? Знаете, когда Саманта начала тут у нас работать, я сразу сказал мистеру Штольцу: как хорошо, просто замечательно!»

Тут сторож, конечно, врет. Саманта сказала, что поначалу сторож проворчал что-то вроде: и нахрена она нам тут? Обыкновенный подлиза. Есть такой тип людей: всегда вам говорят только то, что вам приятно слышать.

«Так они здесь, или нет?» - переспросил он.

«Домой ушли. Уже часа полтора будет.»

Марк посмотрел через полуоткрытое окно на залитый дождем двор. Грузовой трицикл Майка был на своем обычном месте - в углу под навесом. На платформе стояли две оранжевые канистры. Наверное, Фредерик, Марти и Саманта решили не брать с собой трицикл. Толкать его под дождем было бы глупой затеей. Резиновых сапог под сиденьем трицикла не было. Хорошо, что Саманта догадалась обуть сапоги, подумал Марк. Если дорогу затопит, под водой может оказаться всякая гадость.

Он достал из-под плаща телефон и начал искать номер Фредерика, но заметил, что иконка сверху показывает отсутствие мобильной связи. «А где Жасмин и ее братья, мистер Сполдинг?»

«Их тоже нет, сэр. С утра мальчики пошли в школу, и Джас - тоже с ними. Наверное, испугались урагана, и теперь уже заночуют там? Не знаю...»

С тобой все ясно, Марк, - сказал Марк сам себе. У пациента был небольшой приступ паранойи. «Прозак» надо бы Вам попить, голубчик, для профилактики. Рик Сполдинг с завода - это не капитан Эрик Сполдинг из файла и не «Шелдонский Мясник.» Саманта назвала его «странноватым» потому, что он просто такой подлиза. Но быть подлизой - это еще не преступление. Не о чем беспокоиться. Фредерик и дети ушли домой. Жасмин и ее братья проведут ночь в школе, все безопаснее, чем здесь, рядом с работающими «бомбами.» А телефон не отвечал - да просто потому, что там что-нибудь сломалось. После «Обвала,» все потихоньку ломается. Особенно - в ураган.

«Ну ладно, тогда я пошел. Выпустите меня из ворот?» - попросил Марк сторожа.

115